viernes, 1 de mayo de 2015

DIA INTERNACIONAL DE TRABAJO







SEGADORES

                                                                                       Violeta Gambin Sevilla*


¡Madre! Ya vuelven 
Los hombres, de la siega
Regresan, madre.
Sus alforjas cargadas de pan, 
Vacías de sueños están.


¡Madre! Ya vuelven
Los hombres, de la siega
Regresan, madre.
Sus rostros enjutos, 
Cansados parecen, 
Y sus manos hechas de callos, 
Descanso merecen.


¡Déles de beber, madre!
Agua fresca del pozo,
Que remojen sus labios secos 
Y de agua de lluvia se bañen,
Que los hombres de la siega
Cansados regresan,
De cortar los trigales.
¡Deje que corra el aire!
El aire fresco a raudales, 
Que corra, madre, 
Entre los ventanales…


¡Madre…! Ya vuelven
Los hombres, de la siega
Regresan, madre.
¡Ya se escuchan las campanas!
Repican con alegría
Porque regresan los hombres de 
la siega, cada día.




* Poeta y escritora española contemporánea







                                          LOS MINEROS SALIERON DE LA MINA

                                                                                                        César Vallejo



                  Los mineros salieron de la mina 
                 remontando sus ruinas venideras, 
                  fajaron su salud con estampidos 
                  y, elaborando su función mental 
                     cerraron con sus voces 
              el socavón, en forma de síntoma profundo.


                 ¡Era de ver sus polvos corrosivos! 
                  ¡Era de oír sus óxidos de altura! 
   Cuñas de boca, yunques de boca, aparatos de boca (¡Es formidable!)


                    El orden de sus túmulos, 
           sus inducciones plásticas, sus respuestas corales, 
               agolpáronse al pie de ígneos percances 
          y airente amarillura conocieron los trístidos y tristes, 
                          imbuidos 
         del metal que se acaba, del metaloide pálido y pequeño.


                      Craneados de labor, 
                 y calzados de cuero de vizcacha, 
                  calzados de senderos infinitos, 
                    y los ojos de físico llorar, 
                   creadores de la profundidad, 
               saben, a cielo intermitente de escalera, 
                    bajar mirando para arriba, 
                  saben subir mirando para abajo.


               ¡Loor al antiguo juego de su naturaleza, 
              a sus insomnes órganos, a su saliva rústica! 
                ¡Temple, filo y punta, a sus pestañas! 
         ¡Crezcan la yerba, el liquen y la rana en sus adverbios! 
              ¡Felpa de hierro a sus nupciales sábanas! 
                ¡Mujeres hasta abajo, sus mujeres! 
                 ¡Mucha felicidad para los suyos! 
                 ¡Son algo portentoso, los mineros 
                 remontando sus ruinas venideras, 
                   elaborando su función mental 
                    y abriendo con sus voces 
              el socavón, en forma de síntoma profundo! 
                 ¡Loor a su naturaleza amarillenta, 
                      a su linterna mágica, 
           a sus cubos y rombos, a sus percances plásticos, 
                a sus ojazos de seis nervios ópticos 
                y a sus hijos que juegan en la iglesia 
                  y a sus tácitos padres infantiles! 
       ¡Salud, oh creadores de la profundidad...! (Es formidable.) 
  

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