sábado, 29 de agosto de 2020

OPINIÓN

 





POETIZAR LEJOS DE LOS MITOS

 

A continuación palabras de Denise Levertov, citadas en el trabajo de Irene Gruss en El mito del yo sufriente en la poesía: ¿objeto sufriente u objeto estético? (Dificultades de la Poesía - Ediciones del Dock, 2010).

“El acto de escribir poesía es para mí extremadamente placentero. Creo que todo el mito del sufrimiento del poeta es vanidad, incluso vanidad en el sentido bíblico. Los sufrimientos del poeta no son mayores que los de cualquier otra persona. Tal vez algunas personas que son poetas son vistas como seres más concientes que otros a propósito de  algunas cosas, y a través de esa conciencia pueden sufrir  un poco más que el promedio. Pero creo que hay otra mucha gente igual de sensible que no tiene nada creativo para hacer con su sensibilidad. Al no haber encontrado un modo para incorporar su sensibilidad en la acción, de hecho sufren más mucho más que ere otro capaz de crear a partir de la sensibilidad”.

Luego de leer el fragmento que cumplimenta Notas para echar una tanza, de Gruss, queda claro que el yo lírico y el yo literal, parecieran bajar escalones. Valga la metáfora simplista.

Sin duda, la imagen de aquel ser humano que sufre en mayor medida por el simple acto de  escribir poemas queda decapitada, de manera que es necesario echar mano a otro mito para no perder aureola. Viene como anillo al dedo –para seguir con alegorías–, el de la soledad del poeta.

Esteban Agüero, en La soledad lírica confiesa “Solo como antes, solo, /solo contigo, verso,/ compañero, /mirando las cosas que nos miran/ y soñando sueños…///… Oh, esta soledad en compañía del Verso,/ lejos del mundo, lejos de todo…/” inclinado su sentir hacia la nostalgia y obvio alejamiento del mundo. Sin embargo, acuñar el criterio de soledad crepuscular y distancia como una corona de martirio no logra que los escritos sean ricos y profundos, tal vez porque se ha de observar el mundanal ruido para poder “mostrarlo”, y –he aquí el talento–, de la manera más bella. Como ejemplo, Las moscas de Antonio Machado, porque bello en poesía trata de otra belleza.

Con estos dos mitos descabezados queda, para subir los escalones que se descendieron, solo el exilio de uno y de otro al momento de escribir un poema y hacerlo como Paul Valery señala sin intención de consejo ninguno “una búsqueda más que una entrega, una maniobra de mí mismo por mí mismo”.

Mirar el batallar universal hará que toda realidad, tragedia, dicha, incomprensión, infinitos universos que puedan tocarse logren conmover a tal extremo que no expiren en versos solos y encerrados sino en vuelo y multiplicados, metamorfoseados por quienes se acerquen a ellos.

Quizá, la única misión que no debiera declinar el poeta, solo o acompañado, triste o feliz, lejos o cerca, soñando o en vela.

 

 M.R.-C.

viernes, 21 de agosto de 2020

24 DE AGOSTO DÍA DEL LECTOR

 

24 de agosto  

 POETAS CELEBRAN EL DÍA DEL LECTOR



"Que otros se jacten de las páginas que han escrito, 
a mí me enorgullecen las que he leído". 
Jorge Luis Borges


Así, expresó el privilegio de ser lector, el escritor Jorge Luis Borges, en su poema "Un lector", publicado en "Elogio de la sombra" (1969).

Desde la aprobación en el año 2012 de la Ley Nacional 26.754, se celebra en República Argentina el Día del Lector, en conmemoración al nacimiento del escritor argentino ocurrido en 1899.

Los colectivos literarios invitan a participar del contenido de dicha ley, "promover la lectura y la democracia a través de la realización en dicha fecha de actos de divulgación de las letras y de reconocimiento a la obra y trayectoria de la máxima figura de la literatura nacional".



SUSANA CATTANEO
 




                                             Plaza Las Heras, año 2008 



La encontraron en la plaza; trozo de barro y pasto en las mejillas. Con la nostalgia escondida en el regazo. 

Tenía signos de haber abrazado la tierra. su ropa se adhería al cuerpo húmedo de grillos; una luz opaca en sus ojos; promesas derretidas que hablaban desencuentros. Un amor sin amor que fue todo en su vida. 

La encontraron. Los labios húmedos de un rocío fresco. Cantaba una canción en un idioma imposible. Su sombra ocupaba el hueco donde dormía el olvido. La mente prisionera. El mirar extraviado. 

La encontraron acompañada de sueños. Con grillos, pasto, gotas de noche. 

Sí; era de noche. 

Primavera. 


~*~


DIRBI MAGGIO 






EL TAMAÑO DE LA SANGRE 



Puedo medir la tierra 
con mis venas. 

Recorrerla 
con mi sangre. 

Me laten vasos y versos 
para rodear el mundo 

arterias 
para trazar mis líneas 
a los astros. 

Y tocar su luz. 

No hay luceros tan lejanos. 


~*~


MARÍA CHAPP 






BELLA  NÁUSEA  BUENOS AIRES 




no soy Cleopatra 
tampoco Nefertiti en la ribera del Nilo 
no son esbeltos papiros 
esas sombras que bailan 
moribundas 
monstruos del lago Ness 
lenguas de obsidiana para el ritual 
no es Titicaca Urubamba 
ceremonia en la isla del Sol 
dulce góndola en Venecia 
ni paseo en el Sena 
con el sombrero azul 
un tango me debo 
suturar acordeones 
ocres de tristeza 
a orillas del Riachuelo 
luz de Quinquela en los conventillos 
constelaciones que visten negruras 
no soy Cleopatra tampoco Nefertiti 
no hay Tigris aquí rugiendo sobre Nínive 
ni seco Éufrates sonámbulo 
no hay jazz no hay Mississippi 
ni Pessoa con su Tajo 
rancia intemperie 
acá desfilan huesos de naufragios 
veneno sembrado en la piel 
mudos violines en la niebla 
de aquel tranvía muerto 
y la tenaz        victoriosa hermosura 
                 de un zaguán 
un tango me debo 
con dos palabras 
bella    náusea 
Buenos Aires 


~*~


IRENE ZAVA 






A LA CAÍDA DEL SOL 



Avanza entre espinas y lavandas. 
Bifronte, cebolla y azufre no lo contaminan. 
El viento cruje en los postigos. 
Hace imposible sostener tanta reliquia. 

Como al acecho, el pétalo blanco 
muerde a la criatura. 
Animal manso no lame sus heridas, 
apenas esparce el perfume 
de las pérdidas. 

Abre los brazos hacia el sol. 
Desde lo profundo regresa a su cordura, 
disipa huellas en la hojarasca. 

Atardece, y es otra vez una 
y la misma. 


~*~


PATRICIA ALONSO






¿QUÉ ES LA AUSENCIA? 


…esta presencia
cotidiana
que insiste?...
este sueño que me habita
esta nada , real y vívida
esta inmanencia
esta urdimbre vacía…
esta soledad
poblada de sombras?


..…….

o este desgarro.



EN CUARENTENA 

La ciudad liberada
se acuna entre gorjeos y acalladas nubes.

Clarísimos amaneceres iluminan el río. 

Florecido silencio
arpegia avenidas y calles
suelta vuelos, brisas, atardeceres, estrellas.

Cuánta verdad
ante nuestros ojos.

¿Podremos verla?


~*~


MIRTA VENEZIA




FLAMÍGERO FLAMBOYÁN 



“ese árbol llamando flamboyán flamígero y al que 
nunca le queda tan bien ese nombre como en vísperas de 
ciclón y de ciudades saqueadas …” 

                                  Aimé Césaire 



árbol de machetazo rojo
de placer violento
de rama áurea, hirviente de deseos
              y larvas nuevas
dame tu ciclón que se enmaraña
en cada uno de tus nidos

flamígero flamboyán/ nombre de incendio
te me pareces
llevo tu corazón de árbol escondido
dame tu llaga que soy la mujer
ferviente como escarcha
     la desandada
          la que a veces no pudo /no supo/ no escucha
dame - sangre nueva-
espárcela
riega tu chorro esplendente
sobre mis ciudades gastadas de vino
y mi útero de seda

flamígero flamboyán/ nombre de incendio
dame tu pájaro de inusitado fervor
que sabe no me rindo
dame tu savia blanca a borbotones

soy la nueva sangre que poblará la tierra
                      la que parirá hijos si tiene ganas
                                            la bienquerida
la de pechos al aire
       de alaridos en la lengua
              la que ya no podrán callar
                        la que no mira para atrás




~*~

MARÍA RODRÍGUEZ-CAZAUX





PÉRDIDAS

I


Los sueños que perdimos,
aquellos suspirados sueños
vanos de conclusión,
nómades,
inapropiados,
apenas concebidos,
han de encontrar lugar
en algún cielo.



II 



La lluvia
trae rumor de pasos que se alejan.

Sobre el patio del cuerpo
se me empapa el corazón como un pañuelo
encogiéndose en la cuerda.

A la intemperie
entre broches
estaqueado.




~*~



* Derechos y atribuciones sobre las obras de las poetas editadas en este blog, les pertenecen de manera absoluta. 

24 DE AGOSTO DÍA DEL LECTOR



María Magdalena Julia Portal Moreno


Conocida como Magda Portal, nació el 27 de mayo de 1900 en Barranco. 
Escritora, política y feminista peruana. 
Formó parte de la vanguardia literaria de nuestro país y es considerada una de las poetas más importantes del siglo XX. José Carlos Mariátegui la elogió, calificándola como la «primera poetisa» del Perú. Falleció en 1989.


ARCOS


hoy creo todo falso
en este amor de humo
desde los dos estanques
vidriados de tus ojos
donde se inmovilizan mis pupilas
hasta la realidad emocionada
de tus dos manos infinitas

sólo es verdad la angustia de esta noche
palpable entre mis manos frías
y el llanto que me cae para adentro
y este deseo de pedir p e r d ó n

¡Ambiguas esmeraldas de mi risa!
Decoración fastuosa de mis cenefas de tristeza
como dos ojos verdes que han visto mucho el mar
y que sienten nostalgias de dormir en su seno



BENDITA SEAS HORA

Bendita seas Hora
porque afirmas la angustia
de que este amor sólo es un sueño.

Mar de alegría
Yo soy un mar porque no hubiera sido un río
Un mar sin cauces
De verdes alegrías
Y de profundas soledades

Un mar abarcador
de la Vida y la Muerte
del que parten y al que confluyen
todas las fuerzas de la Vida

Yo soy un mar como ese mar en calma
que ven mis ojos
y que ciñe la Tierra
con su soberbio beso blanco

Yo soy un Mar
pupilas de crepúsculo
y voz de aurora

Como ese mar azul
al que yo desperté en mi primer viaje

Aquel mar de los brazos abiertos
de la perenne juventud

Donde se posa mi Esperanza
gaviota blanca
con las pupilas rosas

Yo soy un Mar



GÉNESIS DE LA VIDA

El dolor incoherente

                                                A José Santos Chocano


Yo quiero ir con las manos tendidas sobre el Vacío. Yo quiero que mis
manos palpen la Sombra y no la puedan coger, ciegas, impotentes Yo
quiero que el Abismo no responda con sus terrible voz a mi pregunta: «Qué
hay?» Yo quiero llevar un lamento dentro, una duda, una ala rota cuya
sangre gotee siempre en el Espacio.

III

late mi corazón una madre y me ahoga
ronronea su voz sin voz
empujándome los huesos
frialdad de mis manos inconexas
para palpar calor
háblame está naciendo una raíz extraña
háblame pero
no quiero que renazca.
el desfile de las miradas
a
serafín del mar 



EL VIAJERO DE TODOS LOS MARES

yo era triste
como los pájaros de media Noche
acostados en las tinieblas

Como las punas sin árboles
de frente a los vientos fríos de
la Costa
triste como los fuertes
y como los vencidos cuando
empieza la muerte anticipada de la
I n d i f e r e n c i a



AMOR yo estaba triste
se ensangrentaron mis costados
se murieron mis peces de colores
y la perfidia número UNO bamboleó
mi equilibrio
a la atracción del abismo

Y los pájaros de media noche
rondaron el naufragio de mi
Corazón en las arenas abandonadas



PERO LLEGASTE

TÚ para quien mis brazos
se abrieron en cruz
y las arañas del sueño tejieron
la seda infinita de la amnesia

TÚ conquistador ilusionado
de mis tribus salvajes de tristeza
donde llevaste la religión de una
alegría nueva como los aeroplanos
sobre las selvas vírgenes

Hoy el traje de nuestras almas
es el arcoíris de la sonrisa



Fuente: Magda Portal. Obra poética completa. Daniel R. Reedy | Fondo de Cultura Económica.



martes, 18 de agosto de 2020

CUENTOS



OSCURIDAD


La lluvia caía en gotas anchas, Sarandí era casi un lodazal. Mañana de sábado, sin escuela ni plaza. 
Un ratito en la puerta, había dicho mamá. Fue cuando lo vi estacionar y bajar del auto con una lata de pintura y un diario. Usted se acercó al muro pegado al potrerito de la esquina. Al desenvolver el diario un pincel cayó en las baldosas. Con el mango del pincel levantó la tapa de la lata. La nuca debajo del sombrero se empinó sobre un cuello fuerte. El mismo gesto de la señorita en el aula cuando se acercaba al pizarrón. Todos veíamos por encima de sus hombros las palabras que iba escribiendo. Esa pared siempre me pareció un pizarrón, lisita y blanca. Supe que iba a escribir. Presté atención. 
V I V A Pensé en Racing, yo escribía esa palabra mil veces para declarar mi pasión racinguista. Viva arranca siempre muchos otros vivas, es una palabra que se corea, como en los cumpleaños o al izar la bandera. Me gustó que usted hubiese elegido esa pared de mi barrio para escribirla. 
Un espacio, EL me alegré más, E es una letra perfecta, una de mis preferidas. Tal vez porque es la inicial de mi nombre. 
La lluvia pareció detenerse un momento. Crucé el charquito de la vereda. Sobre el pelo me caía apenas una garúa suavecita. Me sequé la frente. C Á N  Usted se retiró unos pasos del muro, a poca distancia observó las letras que yo también podía ahora mirar de cerca. 
Sin advertir mi presencia cargó otra vez el pincel de pintura. Levantó el brazo, escribió,  C E R 
Luego limpió el pincel en las hojas del diario. Tapó la lata. Al volverse, se sacudió las gotas sobre los hombros del impermeable. 
Bajo el ala del sombrero sus ojos se detuvieron un instante en mí antes de subir al auto. Las manos en el volante y el ruido del motor. La lluvia se volvió espesa. A través del vidrio pude ver la oscuridad de su mirada. 
En la ochava, contra el espejo de su auto, se despeñaron los haces del farol.