Por Marita Rodríguez-Cazaux
Ulises es encubierto embuste.
Ha sido invento. Mito de confusión
de hombres perdidos.
Ulises, no es el Héroe ni la absurda
Contienda a desfavores del Olimpo
Ni el extravío de aventurado empeño.
Ulises en verdad, es un muchacho
Que se asoma a la mar como a la vida,
Sin esperar jamás ser esperado.
Abomina que tejan en su ausencia
Un manto de perezas, aburrido
compás como la lluvia sobre un vidrio.
Y más aún,
Penélope,
Tampoco es verdadera.
La mujer que a Ulises le descuartiza el sueño
Es una chica de jeans deshilachado
Y el pelo sauvage. Es libertaria
Mirada femenina en propio cuerpo
Sin importarle de otros las razones
Sobre las humedades de su sexo.
Cuando al cíclope detenga la luz roja
Para ella la elevada montaña del Parnaso
Ha de volverse lisa lonja en el asfalto.
Atrás, la esclavitud en Calipso, el misterioso
Océano, los ciento ocho pretendientes.
El rock metálico que entonan las sirenas.
Carece de importancia tanta historia.
Ella y -sobre ella-, quien no es Ulises,
han de fundar treinta ciudades.
Así de verdadero.
En la fecha publicado por periódico Irreverentes
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