BOGA EL POCILLO HACIA FINISTERRE
Ondas de río cálido se baten
en espuma de azucarado brillo
que malecón de blanca loza, trepa.
En la baranda de la mesa,
pleamar de avejentado estaño
abre a la Rosa de los Vientos
a media luz, un horizonte plano.
Con remos de metálico sonido
va mi balandro erguido en meridiano
por la rivera neutral de tu pocillo.
Late en la quilla, como esternón del alma,
un corazón abierto sobre el asa.
Atravesando puentes de olvido
un mapa raído lleva
al Finisterre que ocupa la redondez del plato.
Amarronada despedida
en quebradiza porcelana.
Después,
el mundo acaba.
M.R.-C.
POESÍA CONGREGADA (2014)
EDITORIAL DUNKEN
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